Когда я умру...
Это будет холодная осень. Представляешь, дыхание пряча,
Ты идёшь по продрогшей аллее. А когда я умру, ты заплачешь?
Это будет прекрасное утро. Утром кто-то тебя поцелует,
Только я буду гордой, как будто тот, кто умер, совсем не ревнует.
Это будет совсем понедельник - не люблю понедельники с детства.
Целый день ты проходишь бездельник, будешь путать и цели, и средства.
Обстоятельства — гаже не скажешь, ни одной разрешённой задачи,
Ты устал от обыденной лажи, ну а я… умерла. Ты заплачешь?
Застоявшаяся радость — в детях, в телевизоре, в кухне за плиткой,
Мой счастливый, я путалась в сетях, и вот — нет этой гордой улитки.
Все амбиции, видишь, спасли ли? Искололась и алкоголичка?
Нет, с тобою и врозь мы же — жили, только я прогорела, как спичка.
Ты заплачешь и выйдешь из дома, остановится сердце?
Едва ли, никогда не узнавшие, кто мы, мы не любим, чтоб нас узнавали.
Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу побежишь, задымишь сигаретой,
Почему же тебе не сказали, что навеки закончилось лето?
Позвонишь — недоступна, разбилась или просто не стало со скуки,
Не проверивший, что же случилось, ты в бессилье заламывать руки станешь,
Скажут: «А кем приходились?» Замолчишь и сломается датчик.
И какие мечты там не сбылись, разве важно?.. Конечно, заплачешь.
Вот за это, почти и не помня, ненавижу тебя,
Ненавижу, сладкоголосый, выдранный с корнем,
На кого-то зачем-то обижен,
Не пускаешь меня, не пускаешь,
Умереть и забыть не пускаешь,
Не поёшь меня, не презираешь,
Только жадно глазами читаешь.
Это будет холодная осень. Тёплой осени больше не будет.
Только я буду знать, эта проседь — обо мне. И меня не забудет.
Да, когда я умру — ты заплачешь, поймёшь, каково расставаться.
Только, взрослый и глупый мой мальчик, обещай и тогда — не сдаваться.