Это будет холодная осень. Представляешь, дыхание пряча, 
Ты идёшь по продрогшей аллее. А когда я умру, ты заплачешь? 
Это будет прекрасное утро. Утром кто-то тебя поцелует,
Только я буду гордой, как будто тот, кто умер, совсем не ревнует. 

Это будет совсем понедельник - не люблю понедельники с детства. 
Целый день ты проходишь бездельник, будешь путать и цели, и средства. 
Обстоятельства — гаже не скажешь, ни одной разрешённой задачи, 
Ты устал от обыденной лажи, ну а я… умерла. Ты заплачешь? 

Застоявшаяся радость — в детях, в телевизоре, в кухне за плиткой, 
Мой счастливый, я путалась в сетях, и вот — нет этой гордой улитки. 
Все амбиции, видишь, спасли ли? Искололась и алкоголичка? 
Нет, с тобою и врозь мы же — жили, только я прогорела, как спичка. 

Ты заплачешь и выйдешь из дома, остановится сердце? 
Едва ли, никогда не узнавшие, кто мы, мы не любим, чтоб нас узнавали. 
Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу побежишь, задымишь сигаретой, 
Почему же тебе не сказали, что навеки закончилось лето? 

Позвонишь — недоступна, разбилась или просто не стало со скуки, 
Не проверивший, что же случилось, ты в бессилье заламывать руки станешь, 
Скажут: «А кем приходились?» Замолчишь и сломается датчик. 
И какие мечты там не сбылись, разве важно?.. Конечно, заплачешь. 

Вот за это, почти и не помня, ненавижу тебя, 
Ненавижу, сладкоголосый, выдранный с корнем,
На кого-то зачем-то обижен, 
Не пускаешь меня, не пускаешь,
Умереть и забыть не пускаешь, 
Не поёшь меня, не презираешь, 
Только жадно глазами читаешь. 

Это будет холодная осень. Тёплой осени больше не будет. 
Только я буду знать, эта проседь — обо мне. И меня не забудет. 

Да, когда я умру — ты заплачешь, поймёшь, каково расставаться. 
Только, взрослый и глупый мой мальчик, обещай и тогда — не сдаваться.