Ночь. Шепот. Сонный город. Окна настежь. Лунный обломок. Дым. Кофе. Горечь в горле. Любовь. Тоска. 
Сердце с кровью. Звонки. Слезы. Шипы. Розы. Песок. Часы. Мечты. Звезды. Земля. Воздух. Люди. Вечность.
Я. Ты. И знак бесконечность....

Счастливые люди не думают матом,
Закутавшись в пледе, бессильно измятом;
Не лечатся виски; Не спят с телефоном; 
Не тянуться к риску; Не курят с балкона; 
Не дышат устало чужим никотином; 
Не спят с кем попало; Не пьют аспирина;
Не льют мимо чашки, чтоб выпить таблеток; 
Не ходят в рубашке в измятую клетку; 
Не рвут фотографий; Не ищут патрона; 
Не плачут ночами до хрипа и стона;
Не пишут «ответь мне»; Не верят, как дети;
Счастливые люди – Их нет в Интернете…

Я вообще не понимаю, почему мужикам так нравится большая грудь! Это какой-то бюстовый шовинизм! Как эти… молочные железы могут раскрыть внутренний мир женщины и подчеркнуть ее достоинства?

Как забыть человека? Никак. Его надо простить за его ошибки, он имеет на них полное право. Надо его простить за то что, не оправдал Ваших эгоистичных желаний им обладать, он свободный человек и имеет право выбрать лучшее для себя. И благодарить его каждый день за то, что он появился в Вашей жизни. Он принес Вам опыт. За это надо ценить и помнить людей.

Самый хуёвый расклад, который запросто может быть -

Это когда один человек уходит, а второй продолжает любить.

Когда один человек — единица, второй обязательно ноль.

Первый получит свою свободу, а второму достанется боль.

Легче уже не станет. Не переболит, не вылечится, не пройдёт.

Это как пытаться спасти «Титаник», который стабильно идёт под лёд. 

Это как смотреть в твои глаза и не видеть нежности,

Помнить тебя до тонкостей до мелочей.

Это как уйти, растворившись в вечности, 

В сердце закрыть дверь, не оставив тебе ключей.

Каждый раз когда меня кто-то оставлял, мне хотелось кричать вслед: «Не оставляй меня. Не оставляй меня здесь одну. Я не хочу оставаться одна навсегда. Мне очень страшно». Но я молчала. Всегда. Я же сильная.

Всегда восхищала фраза «мой молодой человек». Есть в ней что-то предметно-брезгливое. «Мой любимый» — понятно, тот, кого я люблю. «Мой любовник» — понятно, тот, с кем я сплю, занимаюсь любовью. «Мой ебырь» — грубо, но тоже понятно, животное, жеребец (причем по внутренней женской иерархии «ебырь», конечно, выше «любовника», это почти медаль за отличие). А вот «мой молодой человек» — это такая бездушная вещь. Моя квартира. Моя собака. Моя машина. Мой молодой человек. Не настолько интересен, чтобы быть любимым. Не настолько виртуозен, чтобы быть любовником. Так, человек. Молодой. Пока что мой. Мужчины, если вы чей-то «молодой человек» — это повод для депрессии. Серьезно.

— А если б она рассыпалась в прах или того хуже, о чем мечтали бы вы тогда? — я сказала.
— О том, чтоб рассыпаться в прах вместе с нею.

В день, когда ты уйдешь, дождь зарядит сильнее, 
Вместе с этим дождём всё покатится вспять... 
В этот день, как назло, я тобой заболею, 
А лечить будет та, что умеет прощать… 

В день, когда ты уйдешь, вдруг не станет покоя 
Тем, кто долго мечтал прыгнуть в койку с тобой... 
Гордость — та же игра, только кто ж тут виною, 
Что вдвоём увлеклись этой самой игрой… 

В день, когда ты уйдёшь, та, что рядом, заплачет, 
В этот день я пойму наказанье своё – 
Лучше всю эту жизнь за тобой по-собачьи, 
Чем без лишних проблем Богом быть для неё…