Мне, конечно, плевать на его вранье, на смс, как бы случайно прочитанные до корки, мне плевать на ту, чьи пальцы пронзают иголки,
Когда он берет в свою руку ее. Мне плевать, кто для него любовь, кто — шестерка,
Мне плевать, с кем он в постели нежен, или насколько их ласки грубы.
Только вот во рту почему-то остался привкус железный от закушенной в злости губы.

Мне плевать на что похожа его любовь: лед или пожар, одни только крайности, или та самая середина...
Это так глупо — ревновать до смерти такого кретина,
Который к тому же никогда мне не принадлежал.
Мне плевать на их безграничное сладкое счастье и на родственность душ.
Мне плевать, но выдают расцарапанные запястья и потекшая черная тушь.

Мне плевать, рисует она или на рояле играет,
И плевать, насколько мы с нею разные
Любит ли она ром или вино белое или красное?
Мне все равно, как часто он обо мне вспоминает.
И плевать, как он ее называет - любимая, милая, дорогая, родная, и чей сын может быть будет носить его отчество.
Только вот на полу стоит полу-пустая бутылка виски, убитая в одиночестве.

Мне плевать что у них общего:
Взгляды, сигареты, список любимых книг
И плевать где они целуют друг друга -
В Нью-Йорке или в Париже.
Только вот почему-то из горла рвется
Полный отчаянья крик,
А небо вдруг стало на километры ниже.